euforia c.4

4. Laia

Paula a veces es tan pequeña como una salamandra. Es entonces cuando se despliega y se ramifica sobre cada cosa que observa. Me gusta tocar a Paula y hacerlo desde el punto de vista de un cristal, capaz de organizar una masacre en un segundo y, al mismo tiempo, capaz de albergar las sustancias más espectaculares de la naturaleza. Cada vez que deslizo suavemente mis dedos sobre su piel me hechiza su suavidad y su blancura, que la convierte en un ser casi transparente.

Pausadamente se va convirtiendo en salamandra, tornando su piel de huevo en rugosa y áspera. Porque, y esto aún no lo he logrado entender, a Paula le gusta volverse áspera cuando la toco, con los pocos pelos ridículos que tiene convertidos en césped, mientras todo en ella comienza a temblar. Siempre ha sido así, desde el primer día: si toco a Paula, Paula tiembla.

¿de qué tienes miedo, pequeña?

Paula aparenta ser muy fuerte y casi siempre lo consigue. Puede huir de cualquier mal encerrándose en sí misma, o fundiéndose con el entorno. Pero si la toco se vuelve pequeña, tan pequeña como una salamandra. Se arrastra por el espacio y se agarra con sus pequeños dedos a mis manos. Si está de pie, pierde las rodillas igual que pierde las llaves. Nadie me advirtió de eso la primera vez. Y las salamandras son símbolos de alquimia, y como Paula viven mitad del tiempo en un mundo y mitad en otro. Y como Paula resisten al fuego y a veces lo apagan. Y se regeneran como un ave fénix, y como Paula.

Huyendo cuando ven fuego, extienden la creencia de que es peligrosísimo tocarlas.

Es peligrosísimo romperlas.

Paula duerme acurrucada entre mi pelo y no lo sabe.

No sabe a qué tiene miedo.

Y yo no puedo con la idea de que sea a mí.